death poetry

mistero più scuro e più sconosciuto
quando ero si è rotto a Londra
tranquillamente, con il reverance, nel awe
chi è il corridore nei cieli
ombre alate che scopano vicino
è spesso non così?
fino alla sua finestra dell'alloggiamento
là dalla finestra nella vecchia casa
candele che si rovesciano obliquamente in latte del pomodoro
travails della terra
perchè sono le cose che non hanno morte
agito i miei capelli nel vento della mattina