friend poetry

quelli sul superiore dicono che li conoscono, terra -- sono liars
che cosa io devono voi
non c'sono nessuna preda io dei pensieri difficili
glass-blower di tempo
nel porto di nuovo York
dalla finestra un mare degli alberi verdi
le navi stanno trovandosi nella baia
la figlia, l'arte di thou viene morire
perchè sono le cose che non hanno morte
quando la notte va alla deriva lungo le vie della città
candele che si rovesciano obliquamente in latte del pomodoro